A DESCOBERTA DO MILHO

Uma índia, ao banhar-se com seu netinho, sentiu alguma coisa tocar-lhe o ombro.

Falando como se fosse gente, um camundongo disse à velha índia:

- Vovó, não me desprezes que eu te mostrarei uma novidade!

Assim dizendo, deu-lhe um grão de milho, coisa que naquele tempo era desconhecida, pois até então os índios comiam orelha-de-pau (urupê) e farelo de certas árvores em decomposição.

A velha provou o milho e gostou. Então, o camundongo ofereceu-se para levá-la ao mato e mostrar-lhe o lugar onde encontrara aquele grão. Lá foram. Ela ficou muito admirada ao ver o chão estivado de grãos amarelos e vermelhos. Como poderia haver ali tanta abundancia sem que ninguém jamais tivesse notado? E o curioso era que não se podia dizer de onde tais sementes tinham vindo, fossem folhas, espigas ou sabugos. Vai ver que tinham caído do céu!

Levou um punhado delas para a aldeia; os velhos as examinaram e lhes deram o nome de “semente de capim”. Dali por diante, todos os dias, as mulheres iam para o mato ajuntar milho.

Mas alguém descobriu que aqueles grãos caiam de uma árvore muito copada cujos ramos cobriam uma roda de muitas braças. Lá em cima, bandos de araras e macacos comiam debulhando as espigas, deixando o milho cair no chão.

Diante dessa noticia, os índios se reuniram em assembleia e, depois de muito discutir, resolveram derrubar a árvore. Mas o seu tronco era tão grosso que um dia de trabalho não bastou para botá-lo abaixo. E olhem que os machados eram muitos!

Na manhã seguinte, tiveram uma surpresa. Ao retomar o trabalho, viram que o corte da véspera tinha cicatrizado, isto é, tinha desaparecido. Só então compreenderam que a árvore era encantada. Diante desse contratempo, os índios resolveram reunir todas as suas forças, para terminar a tarefa até o pôr do sol.

Nas conversas, alguém se lembrou de um machado que deixara em casa. Mandaram logo dois meninos, a toda pressa, para trazê-lo.

Estes, porém, a meio caminho encontraram um mucura, num pé de marajá. Os emissários resolveram matá-lo e comê-lo. Assim fizeram. Mas quando terminaram o bródio sentiram-se tão velhos e fracos que o machado se tornou para eles pesadíssima carga. Tiveram um trabalhão para levá-la até a derrubada.

Quando a árvore deu mostras de cair, os índios fizeram uma bonita festa, dançando à sua roda até que ela estalou e, com estrondo, desabou por terra. Desde esse dia, os índios conservam a preciosa semente.

Todos os anos as aldeias celebram a festa do milho, executando as mesmas danças e cantando as mesmas cantigas que seus avós inventaram no dia em que derrubaram a árvore encantada.

Os meninos não se curaram da velhice, embora os pajés tudo fizessem para rejuvenescê-los. Por isso, ninguém come mais carne de gambá.

Afirmam os índios que, antes da descoberta do milho, eles eram relativamente poucos. Falavam a mesma língua e viviam como um só rebanho. Mas, tendo encontrado esse cereal que seria o forte de sua alimentação, dividiram-se em tribos e cobriram toda a face da terra. E ficaram fecundos como o milho.

(Recolhido de Horace Banner, Mitos dos índios Caiapó, Revista de Antropologia, vol. 5, nª 1, São Paulo, 1957. In: Herbert Galdus, Estórias e lendas dos índios, São Paulo: Edigraf, s/d)).

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O SAPO E A ONÇA

(Imagem: J. Lanzelotti – recolhida do livro Estória e Lendas dos Indios, organizada por Herbert Galdus, São Paulo: Edigraf, s/d)

Sentado junto de um igapó, o sapo viu chegar a onça, a grande inimiga de todos os bichos desde que lhe roubaram o fogo.

- Ah! É você: -, perguntou o sapo na vozinha mais doce de que foi capaz.

- E quem é você, tão pequenino, fraco e feio, que está se dirigindo a mim? -, perguntou a onça.

O sapo não se sentiu humilhado e até propôs:

- Você, Onça, me acha fraco e feio. Pois bem, vamos ver qual de nós dois é o mais valenete?

A princípio, o felino não deu importância ao desafio de rival tão insignificante, mas como ele insistisse, acabou por aceitar.

- Mie você primeiro -, disse o sapo – Depois eu coaxarei e vamos ver quem sentirá medo!

A onça soltou um miado tão longo e profundo que a terra tremeu. Tomados de pânico, todos os animais das florestas vizinhas fugiram para longe. Somente o sapo, calmo e confiante, permaneceu imóvel.

- Coaxe agora, você, Sapo! -, debicou a onça.

O sapo limitou-se a erguer o queixo e a soltar um coaxo surdo, em nada diferente da sua voz natural. Mas, no mesmo instante, todos os demais sapos que habitavam o igapó fizeram coro com ele. eram sapos de todas as espécies: jias, rãs, cururus, sapos da lama e sapos das árvores, erguendo os queixinhos, fizeram ruidosa coaxação.

A onça deitou a correr e tão precipitada foi a sua fuga que um toco arrancou um olho.

(Recolhido de Mitos dos índios caiapós, de Horace Banner, Revista de Antropologia, vol. 5, nº 1, São Paulo, 1957).

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LENDAS INDÍGENAS: O QUATI, A JURITI E A PREGUIÇA

O QUATI, A JURITI E A PREGUIÇA

 

A juriti é muito trabalhadeira e plantou uma roça. Pediu ao sabiá:

- Me ajuda, sabiá!

Mas o sabiá não gosta de trabalhar. Machucou o olho com um graveto e queixou-se de estava com febre. A juriti ficou sozinha, com os seus legumes amadurecendo. O sabiá só queria era comer. Então a juriti cercou a roça. E o sabiá ficou espiando de fora, sem poder comer.

A preguiça, como se sabe, é muito preguiçosa. Só trata de comer.

Todos os bichos encontraram-se com a preguiça e vendo aquilo ficaram muito zangados.

O quati mandou a preguiça trabalha e ela não quis. Gosta de comer mas não gosta de trabalhar.

O quati perdeu a cabeça e deu uma surra na preguiça. Esta, porém, não pôde correr e ficou ali chorando.

A juriti veio e perguntou?

- Que é que você tem, comadre preguiça?

- O quati me mandou trabalhar mas eu estava sem vontade. Então ele me surrou.

A juriti ouviu aquilo e ficou com pena da preguiça.

O quati veio, viu a preguiça chorando, xingou-a e mandou-a trabalhar.

- Se não trabalhar, apanha de novo!

Aborrecida com a cena, a juriti se escondeu, mas ficou escutando. Depois voltou e perguntou-lhe:

- Que é que o quati fez?

- Me xingou muito, me bateu!

A juriti zangou-se e, com pedaços de pau, fez uma armadilha no meio do caminho. E se escondeu para ver.

O quati foi andando e não viu a armadilha. Esta caiu e lhe deu uma pancada nas costas, de modo que ele não pôde correr. Ficou gemendo, enquanto a juriti dava risada.

- Que é que você tem, quati?

- A preguiça fez uma armadilha no meio do meu caminho e quase me matou.

- Isso é para você não bater mais nela.

- Quem lhe contou essa mentira?

- Não é mentira, eu vi tudo!

Então, o quati foi-se embora, chorando. E não voltou.

A preguiça quando soube daquilo, também se pôs a dar risada. Depois perguntou à juriti:

- Você é muito bonita?

- Sim, eu sou muito bonita. Agora vou vestir minha roupa.

E lá se foi.

Mas a preguiça também queria ser bonita.

A juriti voltou com jenipapo e esta se julgou bonita. Subiu num pau, até lá em cima e lá ficou, pois não podia descer.

Aflita, gritou pela juriti. Esta perguntou:

- Mas onde é que você se meteu?

Lá no alto a preguiça se pôs a rir da juriti, que ficou zangada e xingou:

- Preguiça estúpida! Preguiça má.

E foi-se embora, dizendo:

- Chega! Só trata de comer e não trabalha! Não quero vê-la mais.

Assim fez e a preguiça acostumou-se a andar só.

Tudo isso porque juriti é bonita e a preguiça é feia. Porque juriti é trabalhadeira e a preguiça é preguiçosa.

E a estória da preguiça termina aqui, não tem continuação.

(Recolhido de J. Capistrano Abreu no “rã-ixa hu-ni=ku i” (RJ, 1914) das Estórias e lendas dos índios, organizada por Herbert Galdus, Edigraf)

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LENDAS INDÍGENAS -- A ONÇA E O RAIO

(Ilustração de J. Lanzelotti, recolhida do livro Estórias e lendas dos índios, organizada por Herbery Galdus, São Paulo: Edigraf, s/d)

A onça encontrou o raio, que estava fazendo um cacete. Ela veio por trás, pé ante pé, e o raio não a pressentiu.

Chegando perto, deu um pulo sobre o raio, mas não o atingiu. Pensava que era um bicho e queria devorá-lo.

Então, manhosamente, perguntou se ele era forte; o raio respondeu que não tinha força nenhuma.

Então o felino disse:

- Pois eu não sou como você, tenho uma força enorme! Olhe aqui, cunhado, quando eu quero, quebro tudo...

Trepou numa árvore carimbe e quebrou os galhos.

A seguir, subiu numa árvore paricá e derriçou tudo.

Desceu para o chão, arrancou o capim e revolveu a terra com as garras, para mostrar que era mesmo forte.

Depois, parou cansada e disse, tomando fôlego:

- Viu, cunhado? Eu sou assim. Sou forçuda, não sou como você.

Mas o que ela queria era comer o raio. Para sondá-lo disse:

- Agora, quero ver a sua força; se for capaz, faça o que eu fiz!

Mas o raio, que era esperto, respondeu:

- Não sou como você, não tenho força nenhuma!

Diante disso, a onça tratou de se mostrar ainda mais: quebrou galhos, arrancou capim, revolveu a terra.

Terminado isso, sentou junto ao rio, com as costas voltadas para ele.

Aí, o raio agitou o seu cacete, produziu faíscas, trovão, tempestade e muita chuva. Corisco quebrou todas as árvores e a onça despencou no chão. Segurou-a pelas pernas e atirou longe.

A onça correu e foi esconder-se debaixo de um rochedo.

O raio partiu todos os rochedos.

A onça trepou de novo numa árvore. E o raio despedaçou todas as árvores.

Espavorida, enfiou-se na toca do tatu gigante. Mas o raio veio atrás e fendeu a terra. Assim ela correu sempre, escondendo-se aqui e ali, mas o raio ia à sua procura e destruía tudo: árvores, rochedos, tocas de tatu.

Depois a chuva e o vento fizeram que ficasse muito frio. E a onça enregelada, não pôde mais correr.

Quando o raio viu que a onça estava entregue, deitada no chão, enrodilhada, porque todo o corpo lhe doía, deixou de persegui-la, mas falou-lhe:

- Está vendo, cunhada? Eu sou assim. Também tenho força, mais força do que você! Agora, vou-me embora...

Partiu e deixou-a naquele estado.

Depois ela levantou-se, gemeu e seguiu para casa.

É por isso que a onça, ainda hoje, tem tanto medo de trovoada.

(Recolhido do livro Mitos e lendas dos índios Taulipang e Arecuná, de Theodor Koch-Grünberg, na Revista do Museu Paulista, São Paulo, 1953).

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